Presos de la razón

Presos en una celda de castigo, condenados a perecer en la cárcel de la razón, golpean impotentes las paredes, agitan los barrotes, intentando llamarme atención. Quieren recordarme aquella noche cálida, aquella inverosímil y, al mismo tiempo, placentera situación. Tus labios, húmedos, seguros, acercándose lentamente a los míos. Las manos locas, investigando, explorando cada parte de tu cuerpo. El sudor frío recorriendo el mío, haciéndome temblar de satisfacción, conductor de mi imaginación, y forzándome a temblar por no saberme merecedor de dicha acción. Conductor de la barca al éxtasis, a tierras de nadie, donde el tiempo desaparece, se esfuma. La habitación vuela como por arte de magia, se desvanece, limitándonos la realidad. Dejando únicamente tu cuerpo, el mío, una cama. Fundidos todos ellos en un baile suave, delicado, intenso. Miradas furtivas, sonrisas nerviosas, movimientos locos.

Todo desaparece en un instante con la llamada de la patrulla a la puerta. Patrulla de la cordura, de la consciencia, de la conciencia. Se llevan arrestado al calor, a la pasión. Tus besos se vuelven fríos. Las miradas afiladas dagas clavadas en mi pecho. Tu piel me quema; lejana la suavidad que momentos antes transmitiera.

Los recuerdos de aquella situación, presos en una celda de castigo, condenados a perecer en la cárcel de la razón, golpean impotentes las paredes, agitan los barrotes, intentando llamar mi atención. Siento sus gritos en mi cabeza, los intentos de fuga en la nuca. Pero la cobardía, la indecisión, el miedo, me pueden. El temor a que sean por una vez aniquilados y ya ni la imaginación pueda transportarme a través del tiempo me mantiene inmóvil. Miedo a no poder recordar esos labios, de olvidar las miradas. Ojos brillantes, transmisores de paz.

Maldigo una y mil veces a aquella patrulla, sueño con hacer caer los muros, volar la prisión en que se encuentran. Y permanezco sentado, pensativo, dubitativo, estancado esperando al valer que me haga enviarte esta carta. Al halcón que te la haga llegar.

PD: los tipos “duros” también escribimos cursiladas :D