¡Cuánta puta! ¡Y yo qué viejo!

No sé si soy yo o realmente es así, pero estos últimos años parece ser que el precio de la tela se ha quintuplicado. Mis primeras sospechas surgieron al ver dos jóvenes lucir sendos maravillosos niquis de tirantes estando yo ataviado con un par de sudaderas, la chaqueta polar, buff, guantes y botas. Todo esto con nieve bajo mis pies. De eso hace ya un par de años, pero por lo visto no ha hecho más que agravarse este fenómeno. A lo largo de este verano he llegado a sufrir verdaderas alucinaciones dignas de un bonito viaje con un cartón sonriente. Minifaldas capaces de poner en un duda su propia definición, camisetas cas con menos tela que un sujetador y prendas compuestas únicamente por mangas, entre otras muchas. Con éstas últimas se han hecho las maletas todos los fabricantes de chalecos que llevaban años desperdiciando tan valerosa pieza.

Supuse al principio que el fenómeno del que hablo afectaba sólo a un bajo porcentaje de la población. Pero, tras haber fecuentado diferentes fiestas, la ikastola y la universidad estos meses, he comprobado que no podía estar más equivocado. Cada vez son más las niñas que se suman a la moda. Afectan a éstas principalmente, los tíos tienen/tenemos otros problemas que ya analizaré otro día, si se tercia.

No seré yo quien dicte cátedra sobre la estética a seguir. En este caso me posiciono tras el “prohibido prohibir”. Muchos años de presión judicial y social ha vivido ya este pueblo como para cortarle las alas ahora que puede volar. Ya se estampará contra una ventana y verá lo que es bueno. Mas no puedo evitar tomármelo como un insulto a la imaginación, a la sensualidad, al juego, a la ilusión, a la insinuación. No puedo evitar preguntarme cual es la carencia tan atroz que sufren todas esas jóvenes. Qué falta les incita a venderse sólo como un cuerpo, en lugar de formar parte de un todo. Puede que sea prisionero de los tópicos, no sería la primera vez, pero no cabe en mi cabeza que una chavala con un mínimo de inquietud y algo de conversación se presente como un par de tetas ancladas a un tanga. Quien ame eso tiene que ser incapaz de mostrar tanto aprecio a la carne cruda.

No puedo evitar, al cruzarme con alguna por la calle, que por mi cabeza pasen, como proyectadas en un letrelo luminoso, dos frases. La primera, cuya autoría desconozco, reza: “la culpa es de los padres, que las visten como putas”. La segunda, la firma “Siniestro Total” y es, al mismo tiempo, parte y título de una canción: “¡cuánta puta! ¡y yo qué viejo!”.

Lo peor es que, a pesar de todo, muchas de ellas me ponen y me gustan. No para entablecer una profunda amistad, sino para ponerlas mirando a Cuenca y comprobar hasta que punto resulta viable la utilización del sustantivo de la palabra que precede a “amistad”. Si a todos los tíos nos sucede lo mismo y, por encima de todo valor ético y/o moral, lo llevamos a cabo, ¿ser una de ellas no tiene que ser como para pegarse un tiro?